än en gång till överträdelsen, kära vänner, en gång till;

eller stäng väggen med vår engelska död.

i fred finns det inget så blir en man

som blygsam stillhet och ödmjukhet:

men när krigets blast blåser i våra öron,

imitera sedan tigerns handling;

stifta senorna, kalla upp blodet,

dölja rättvis natur med hård favör skulle rasa;

låna sedan ögat en fruktansvärd aspekt;

låt bända genom portage av huvudet

som mässing kanon; låt panna o ’erwhelm det

så fruktansvärt som doth en galled rock

O’ erhang och jutty hans förvirrade BAS,

Swill ’ d med vilda och slösaktiga havet.

Ställ nu tänderna och sträck näsborren bred,

håll andan hårt och böj upp varje ande

till sin fulla höjd. På, på, din ädlaste engelska.

vars blod är fet från krigsfäder-bevis!

fäder som, liksom så många Alexanders,

har i dessa delar från morgon till och med kämpat

och mantlade sina svärd för brist på argument:

vanära inte dina mödrar; nu intygar

att de som du kallar fäder födde dig.

kopiera nu till män av grovt blod,

och lär dem hur man krigar. Och du, gode yeoman, vars lemmar gjordes i England, Visa oss här

din betesmark; låt oss svära

att du är värd din avel; vilket jag tvivlar inte på;

För det finns ingen av er så elak och BAS,

som inte har ädla lyster i dina ögon.

Jag ser att du står som vinthundar i slipsarna,

spänner på början. Spelet är på gång:

Följ din ande, och på denna laddning

gråta ’ Gud för Harry, England och Saint George!’