igjen til bruddet, kjære venner, en gang til;

eller lukk veggen med våre engelske døde.

i fred er det ingenting så blir en mann

som beskjeden stillhet og ydmykhet:

Men når krigens blast blåser i våre ører,

deretter imitere handlingen av tiger;

Stivne sener, innkalle blod,

Skjule rettferdig natur med hard-favør ‘ d raseri;

deretter låne øyet en forferdelig aspekt;

La lirke gjennom portage av hodet

Som messing kanon; la pannen o ‘erwhelm det

så fryktelig som gjør en galled rock

O’ erhang og jutty hans forvirret base,

Swill ‘ d med vill og sløsing havet.

sett nå tennene og strekk neseboret bredt,

Hold hardt pusten og bøy opp hver ånd

til full høyde. På, på, du edleste engelsk.

hvis blod er fet fra fedre av krig-bevis!

Fedre Som, som så mange Alexanders,

Har i disse delene fra morgen til selv kjempet

og omsluttet sine sverd for mangel på argument:

Dishonour not your mothers; nå attest

At de som du kalte fedre, fødte deg.

vær kopi nå til menn av grovere blod,

og lær dem å krige. Og du, gode yeoman,

hvis lemmer ble laget I England, vis oss her

mettle av beite din; la oss sverge

At du er verdt din avl; som jeg ikke tviler på;

for det er ingen av dere som er så slemme og basale,

Som ikke har edel glans i deres øyne.

jeg ser deg stå som greyhounds i slips,

Straining på start. Spillet er på ferde:

Følg din ånd, og På denne avgiften

Gråt Gud for Harry, England og Saint George!’