Cette année, alors que les beautés de la saison d’automne se révèlent, je me retrouve à considérer l’automne comme le début de l’année. Une période où les gloires naturelles du printemps et de l’été se sont terminées, une nouvelle année a commencé. Cette saison, il semble que les poèmes d’automne – avec leur capacité à exprimer nos paysages émotionnels — m’aident à trouver les perspectives automnales que je cherchais.

Ce sont des poèmes d’automne de souvenir, de beauté et de conscience des cycles de la vie — la nécessité d’avoir nos propres conversations et de compter avec la mortalité.

Les Meilleurs poèmes d’automne

Lisez ces poèmes d’automne avec une tasse de thé confortable pour votre meilleure expérience de lecture.

Chanson pour l’automne de Mary Oliver

N’imaginez-vous pas que les feuilles rêvent maintenant
À quel point il sera confortable de toucher
la terre au lieu du
néant de l’air et des
freshets sans fin du vent? Et ne pensez-vous pas que
les arbres, surtout ceux avec
des creux moussus, commencent à chercher

les feux qui viendront — six, une douzaine— dormir
dans leur corps? Et n’entendez-vous pas
la verge d’or murmurer au revoir,
l’éternel étant couronné des premiers
tuffets de neige? L’étang
se raidit et le champ blanc sur lequel
le renard court si vite fait ressortir
ses longues ombres bleues. Le vent remue
ses nombreuses queues. Et le soir
le bois de chauffage empilé se déplace un peu,
désireux d’être en route.

Automne, feuilles, automne par Emily Brontë

Automne, feuilles, automne; mourir, fleurs, loin;
Rallongez le jour et raccourcissez le jour;
Chaque feuille me parle de bonheur
Flottant de l’arbre d’automne.
Je sourirai quand des couronnes de neige
fleuriront là où la rose devrait pousser;
Je chanterai quand la décadence de la nuit
Inaugure une journée plus morne.

Samhain par Annie Finch

(L’Halloween celtique)

Pendant la saison, les feuilles devraient aimer,
car cela leur donne la permission de se déplacer
à travers le vent, vers le sol
elles regardaient pendant qu’elles pendaient,

NowMaintenant, quand les herbes mourantes voilent
la terre du ciel dans une dernière vague pâle
, alors que l’automne meurt pour ramener
l’hiver, puis le printemps,
nous qui mourons nous-mêmes pouvons pelez
une autre sorte de voile

qui pend parmi nous comme une épaisse fumée.
Ce soir enfin je le sens trembler.
Je sens les nuits s’étirer
des milliers de fois derrière les jours
jusqu’à ce qu’elles atteignent l’obscurité où
tout de moi est ancêtre.

Je bouge ma main et je sens une touche
bouger avec moi, et qui je brosse
mon propre esprit à travers un autre,
Je suis avec la mère de ma mère.
Sûr comme des pas dans mon attente
moi, je la trouve, et elle apporte

des bras qui portent des réponses pour,
intime, une prime d’attente,
« Porte-moi. » Elle quitte cette piste
par un frémissement du voile,
et laisse, comme de l’ambre où elle reste,
un cadeau pour son regard perpétuel.

Peut-être que le Monde se termine Ici par Joy Harjo

Le monde commence à une table de cuisine. Quoi qu’il arrive, nous devons manger pour vivre.

Les dons de la terre sont apportés et préparés, mis sur la table. Il en est ainsi depuis la création, et cela continuera.

ItC’est ici que les enfants reçoivent des instructions sur ce que signifie être humain. On y fait des hommes, on y fait des femmes.

À cette table, nous bavardons, nous rappelons les ennemis et les fantômes des amoureux.

Nos rêves boivent du café avec nous alors qu’ils mettent leurs bras autour de nos enfants. Ils rient avec nous de notre pauvre moi qui tombe et alors que nous nous remettons ensemble une fois de plus à table.

Cette table a été une maison sous la pluie, un parapluie au soleil.

Nous avons accouché sur cette table, et avons préparé nos parents pour l’enterrement ici.

À cette table, nous chantons avec joie, avec tristesse. Nous prions pour la souffrance et le remords. Nous rendons grâce.

Peut-être que le monde se terminera à la table de la cuisine, pendant que nous rions et pleurons, mangeant de la dernière bouchée sucrée.

Sous la Lune des Moissons de Carl Sandburg

Sous la lune des moissons,
Quand l’argent doux
Ruisselle chatoyant
Au cours des nuits du jardin,
La mort, le moqueur gris,
Vient vous chuchoter
Comme un bel ami
Qui se souvient.

Sous les roses d’été
Quand le cramoisi flagrant
Se Cache au crépuscule
Des feuilles rouges sauvages,
L’Amour, avec de petites mains,
Vient vous toucher
De mille souvenirs,
Et vous pose
De Belles questions sans réponse.

Un coucher de soleil de la ville par Gwendolyn Brooks

Déjà je ne suis plus regardée avec lubricité ou amour.
Mes filles et mes fils m’ont mis avec des billes et des poupées,
Sont partis de la maison.
Mon mari et mes amants sont agréables ou un peu polis
Et la nuit est la nuit.

C’est un vrai chill out,
La chose authentique.
Je ne suis pas dupe, je ne pense pas que c’est encore l’été
Car le soleil reste et les oiseaux continuent de chanter.

C’est un vrai chill out. Le croustillant d’automne arrive.
Je suis conscient qu’il y a l’hiver à surveiller.
Il n’y a pas de maison chaude
Qui soit adaptée à mes besoins.
J’ai froid dans cette maison froide cette maison
Dont les échos lavés tremblent dans les couloirs perdus.
Je suis une femme, et poussiéreuse, debout parmi les nouvelles affaires.
Je suis une femme qui se précipite dans ses prières.