Canción para el otoño de Mary Oliver

¿No te imaginas el sueño de las hojas ahora
lo cómodo que será tocar la tierra en lugar de la nada del aire y los interminables frescos del viento? ¿Y no crees que los árboles, especialmente aquellos con huecos musgosos, están empezando a buscar los fuegos que vendrán-seis, una docena-para dormir dentro de sus cuerpos? ¿Y no oyes a la vara de oro susurrando adiós, al eterno ser coronado con los primeros toba de nieve? El estanque se endurece y el campo blanco sobre el que corre el zorro tan rápidamente resalta sus largas sombras azules. El viento menea sus muchas colas. Y por la noche, la leña apilada cambia un poco, deseando seguir su camino.

Caída, hojas, caída de Emily Brontë

Caída, hojas, caída; morir, flores, lejos;
Alargar el día y acortar el día;
Cada hoja me habla de felicidad
Revoloteando desde el árbol de otoño.Sonreiré cuando florezcan guirnaldas de nieve donde la rosa debería crecer; cantaré cuando la decadencia de la noche Anuncie un día más sombrío.

Samhain de Annie Finch

(El Halloween Celta)

En la temporada las hojas deben amar,
ya que les da permiso para moverse
a través del viento, hacia el suelo
estaban mirando mientras colgaban,

Now Ahora cuando las hierbas moribundas velan
la tierra del cielo en una última ola pálida
, como el otoño muere para traer
el invierno de vuelta, y luego la primavera,
nosotros que morimos pelar
hacia atrás otro tipo de velo

que cuelga entre nosotros como humo espeso.Esta noche por fin lo siento temblar.Siento que las noches se alejan miles de años atrás de los días hasta que llegan a la oscuridad donde todo yo soy ancestro.

Muevo mi mano y siento un toque
me muevo conmigo, y a quien pincho
mi propia mente a través de otra,
Estoy con la madre de mi madre.Seguro como pasos en mi ser de espera, la encuentro, y ella trae brazos que llevan respuestas para, íntimo, una recompensa de espera, » Llévame.»Ella deja este rastro a través de un estremecimiento del velo,y deja, como ámbar donde se queda, un regalo para su mirada perpetua.

Quizás el mundo termina Aquí por Joy Harjo

El mundo comienza en una mesa de cocina. No importa qué, debemos comer para vivir.

Los regalos de la tierra son traídos y preparados, puestos sobre la mesa. Así ha sido desde la creación, y continuará.

s aquí donde los niños reciben instrucciones sobre lo que significa ser humano. Hacemos hombres, hacemos mujeres.

En esta mesa cotilleamos, recordamos a los enemigos y a los fantasmas de los amantes.

Nuestros sueños beben café con nosotros mientras abrazan a nuestros hijos. Se ríen con nosotros de nuestros pobres seres caídos y mientras nos ponemos de nuevo juntos en la mesa.

Esta mesa ha sido una casa bajo la lluvia, una sombrilla bajo el sol.

Hemos dado a luz en esta mesa, y hemos preparado a nuestros padres para el entierro aquí.

En esta mesa cantamos con alegría, con tristeza. Rezamos por el sufrimiento y el remordimiento. Damos gracias.

Tal vez el mundo se acabe en la mesa de la cocina, mientras nos reímos y lloramos, comiendo el último bocado dulce.

Bajo la Luna de la Cosecha de Carl Sandburg

Bajo la luna de la cosecha,
Cuando la suave plata Gotea reluciente
Sobre las noches de jardín,
La muerte, el burlón gris,
Viene y te susurra
Como un hermoso amigo
Que recuerda.

Bajo las rosas de verano
Cuando el carmesí flagrante
Acecha en el crepúsculo
De las hojas rojas silvestres,
El amor, con pequeñas manos,
Viene y te toca
Con mil recuerdos,
Y te hace
Hermosas preguntas sin respuesta.

Una puesta de sol de la Ciudad por Gwendolyn Brooks

Ya no soy miró con lujuria o amor.Mis hijas e hijos me han encerrado con canicas y muñecas, se han ido de la casa.Mi esposo y mis amantes son agradables o algo educados Y la noche es noche.

Es un verdadero chill out,lo genuino.No estoy engañado, no creo que todavía sea verano Porque el sol se queda y los pájaros siguen cantando.

es un verdadero chill out. Llega el crujiente de otoño.Soy consciente de que hay invierno que atender.No hay una casa cálida que se ajuste a mis necesidades.Tengo frío en esta casa fría, esta casa cuyos ecos lavados son trémulos en los pasillos perdidos.Soy una mujer, y polvorienta, de pie entre nuevos asuntos.Soy una mujer que se apresura a rezar.