endnu en gang til bruddet, kære venner, endnu en gang;

eller luk væggen op med vores engelske døde.

i fred er der intet så bliver en mand

som beskeden stilhed og ydmyghed:

men når eksplosionen af krig blæser i vores ører,

derefter efterligne tigerens handling;

stiv senerne, indkald blodet,

forklæd fair natur med hårdt favoreret raseri;

derefter låne øjet et forfærdeligt aspekt af;

lad lirke gennem Portage af hovedet

ligesom messing kanon; lad panden o ‘ervælde det

så frygtsomt som doth en galede rock

O’ erhang og jutty hans forvirrede base,

svømmede med den vilde og ødsel hav.

sæt nu tænderne og stræk næseboret bredt,

Hold hårdt vejret og bøj op hver ånd

til sin fulde højde. På, på, din ædleste engelsk.

Hvis blod er fet fra krigsfædre-bevis!

fædre, der, som så mange Aleksandere,

har i disse dele fra morgen til endda kæmpet

og beklædt deres sværd på grund af manglende argument:

vanære ikke dine mødre; attest nu

at de, som du kalder fædre, fødte dig.

vær kopi nu til mænd af grovere blod,

og lær dem at krig. Og du, god yeoman,

Hvis lemmer blev lavet i England, vis os her

din græsning; lad os sværge

at du er værd at opdrætte; hvilket jeg tvivler ikke på;

for der er ingen af jer så middel og base,

der ikke har ædel glans i dine øjne.

Jeg ser dig stå som greyhounds i gliderne,

anstrengende ved starten. Spillet er i gang:

Følg din ånd, og på denne afgift

græd ‘Gud for Harry, England og Saint George!’